ya se asienta a sus yantares,

los tres de sus adalides

se le pararon delante:

al uno llaman Armiño,

al otro llaman Galvane,

al otro Tello, lucero,

que los adalides trae.

-Mantengaos Dios, señor.

-Adalides, bien vengades.

¿Que nuevas me traedes

del campo Palomares?

-Buenas le traemos, señor,

pues venimos acá;

siete días anduvimos

que nunca comimos pan,

ni los caballos cebada,

de lo que nos pesa más,

ni entramos en poblado,

ni vimos con quien hablar,

sino siete cazadores

que andaban a cazar.

Que nos pesó o nos plugo,

hubimos de pelear:

los cuatro de ellos matamos,

los tres traemos acá

y si lo creéis, buen rey,

si no, ellos lo dirán.

El general parecía considerar que un puesto en su estado mayor era una distinción que se debía conferir con tal cautela que no suscitase celos localistas y pusiera en peligro la integridad de aquella parte del país que todavía estaba unida. Ni siquiera selleccionaba oficiales de su propio mando, sino que tenía de otras brigadas. En tales circunstancias, los servicios de un hombre tenían que ser muy notables, por cierto, para que llegaran a oídos de su familia y de los amigos de su juventud. De todas maneras, “la trompeta de la fama” estaba un poco ronca por exceso de locuacidad.

El teniente Brayle medía más de seis pies y era de proporciones espléndidas, con ese pelo rubio y los ojos azules-grisáceos que suelen estar unidos, en quienes gozan de tales dones, con una gran valentía. Puesto que comúmmente vestía su uniforme completo, en particular durante las batallas, mientras la mayoría de los oficiales se conforman con vestir menos llamativamente, era una figura muy atractiva. Aparte de esto, sus modales eran los de un caballesro, el cerebro el de un estudioso y el corazón de un león. Tenía unos treinta años. Pronto llegamos a sentir por Brayle tanto afecto como admiración, y fue durante la escaramuza en Stone River -nuestra primera acción desde que se unió a nosotros- cuando observamos sinceramente preocupados que poseía una cualidad objetable e impropia de un soldado: se sentía orgulloso de su osadía. Durante las vicisitudes y alternativas de aquel horrible choque, ya fuera que nuestras tropas estuvieran luchando en los plantíos abiertos de algodón, en los bosques de cedros o detrás del talud de una vía férrea, no buscó la protección del terreno ni una sola vez excepto cuando así se lo ordenó ásperamente nuestro general, quien siempre tenía otras cosas de que preocuparse  que de las vidas de los miembros de su estado mayor o del resto de sus tropas.

 Mientras Brayle estuvo con nosotros sucedió lo mismo en todas las batallas. Cabalgaba como una estatua ecuestre, en plena tempestad de balas y metralla, y en los lugares más expuestos (en realidad, donde quiera que su deber le exigía estar o le permitía quedarse) cuando hubiese podido, sin desmedro de su reputación de hombre inteligente, permanecer en los lugares más seguros durante los breves intervalos de inacción.

Cuando estaba de pie, por necesidad o bien por deferencia hacia su comandante, pue éste o sus allegados habían desmontado, su conducta era la misma. Se erguía como una roca en el descampado cuando los oficiales y la tropa buscaban refugio. Mientras hombres mayores que él en edad y en antigüedad, de rango más alto y de incuestionable intrepidez, preservaban legítimamente detrás de una colina, vidas que eran muy preciosas para su patria, este hombre se erguía sobre la cima sin hacer nada, de cara al fuego más nutrido.

Cuando las batallas se dan en terreno abierto, con frecuencia sucede que las filas opuestas, enfrentándose durante horas a muy poca distancia, se abrazan a la tierra tan apretadamente que parece que la amaran. Los oficiales de la línea se achatan en sus lugares, y los oficiales de campo, cuando han perdido sus caballos o los han enviado a la retaguardia, se agazapan bajo el infernal toldo aullante de plomo y de hierro, sin pensar ni por un instante en su dignidad personal.

En esas circunstancias, la vida de un oficial de brigada no es decididamente “feliz”, dada su precaria duración y las alternativas emocionales a las que se expone. Desde una seguridad ta relativa -que le haría decir a un civil: se escapó de la muerte “por milagro”-, pueden despacharlo con un mensaje para algún comandante de un regimiento que se encuentra cuerpo a tierra en la línea de fuego, y que en ese momento precisamente no se divisa ni es fácil de encontrar sin una exahustiva búsqueda entre hombres preocupados. En esa confusión, tanto las preguntas como las respuestas deben espresarse por seña. Entonces lo habitual es agachar la cabeza y escurrirse corriendo tan rápido como se pueda, pese a transformarse en un blanco de vivo interés para algunos miles de tiradores atentos. Al regresar… bueno, generalmente no se regresa.

Brayle no actuaba así. Entregaba su caballo al cuidado de un ordenanza -amaba a su caballo-,  se alejaba caminando lentamente para llevar a cabo su peligrosa misión. No doblaba ni un milímetro su espalda, y hacía de la expléndida figura, acentuada por el uniforme, un objeto de extraña fascinación que atraía las miradas. Lo observábamos sin respirar, con el corazón en la boca. En una de esas oportunidades uno de los nuestros, tartamudo impetuoso, se emocionó tanto que gritó: -¡T-t-e ap-p-puesto d-dos d-dolares q-que lo b-bajan a-antes q-que ll-llegue a a-aquella z-z-anja!

No acepté la brutal apuesta; efectivamente, creí que lo harían.

Permítaseme hacer justicia a la memoria de un valiente; durante estas inútiles exposiciones de su vida no existía bravata alguna ni se producía la jactancia consiguiente. Las pocas veces en que algunos de nosotros nos atrevíamos a reprochárselo, Brayle había sonreído cordialmente, respondiendo con un humor que sin embargo nos alentaba a seguir hablando del asunto. Una vez dijo:

-Capitán, si encuentro la muerte por haber olvidado sus consejos, espero que mis últimos momentos los alegre el sonido de su alegre voz susurrando en mi oído las palabras benditas: “Yo se lo advertí”.

Nos reímos del capitán -no sabría decir por qué-, y esa tarde, cuando las balas lo convirtieron en un pingajo durante una emboscada, Brayle permaneció al lado del cuerpo durante un momento, acomodando sus piernas y brazos con innecesario cuidado. ¡Allí, en medio de un camino barrido por ráfagas de metralla! Resulta fácil condenar este tipo de cosas y no muy difícil el abstenerse de imitarla, pero es posible que no merezca el respeto, y no dejábamos de querer a Brayle por una debilidad de carácter tan heroico. Deseábamos que no fuera tan tonto, pero siguió así hasta el fin, a veces duramente maltrecho, pero volviendo siempre a su deber como nuevo.

 Claro que el final llegó; el que ignora la ley de las probabilidades desafía a un adversario que no admite derrota. Fue en Resaca, Georgia, durante un avance que resultó en la toma de Atlanta. Ante nuestra brigada, la línea de trincheras del enemigo corría por el campo abierto a lo largo de un suave declive. En cada extremo de este campo despejado, en el bosque, nos acercábamos al enemigo, pero no podíamos ocupar el resto del terreno hasta la caída de la noche, cuando la oscuridad nos permitiera cavar como topos y hacer las trincheras. En este punto nuestra línea estaba a un cuarto de milla. Formábamos una especie de semicírculo, la cuerda de cuyo arco estaba compuesta por la línea del enemigo.

-Teniente, vaya a decirle al coronel Ward que se acerque todo lo que pueda sin desguarnecerse, y que no desperdicie municiones disparando inutilmente. Puede dejar su caballo. Cuando el general dio esta orden estábamos en el linde del bosque, cerca de extremo derecho del arco. El coronel Ward estaba en el otro extremo. La sugerenciade que dejara el caballo significaba obviamente que Brayle debía tomar el camino más largo, atravesando el bosque y nuestras filas. En realidad, la sugerencia era innecesaria; tomar una ruta más corta significaba el seguro fracaso para cumplir con el mensaje. Pero antes de que nadie pudiera impedírselo, Brayle espoleó su caballo y entró en el campo de batalla mientras la balas del enemigo se mezclaban en una confusión horrenda.

-¡Detenga a ese maldito imbécil! -gritó el general.

Un soldado de su escolta, con más ambición que cabeza, se lanzó detrás para obedecerlo, y a unas diez yardas quedó muerto, igual que su cabalgadura, en el campo del honor.

Ya no era posible llamar a Brayle, quien galopaba tranquilamente en dirección paralela al enemigo y a menos de doscientas yardas de distancia, ¡Parecía un cuadro vivo! El viento o un disparo le había arrancado el sombrero, y su cabello largo y rubio se levantaba y caía al ritmo del galope. Iba erguido en la montura, y sostenía suavemente las riendas en su mano izquierda, mientras la otra cabalgaba con descuído. Al contemplar su elegante perfil cuando volvía su cabeza hacia uno u otro lado, podíamos notar que el interés puesto en lo qu estaba sucediendo era natural y carecía de toda afectación.

El cuadro era intensamente dramático, pero de ninguna manera teatral. A medida que se acercaba, decenas de rifles le escupían en sucesivas descargas y nuestra propia línea, al borde de los árboles, estallaba en una defensa desesperada. Sin preocuparse ya de su seguirdad ni de las órdenes impartidas, nuestros hombres se pusieron en pie e invadieron como un enjambre el campo abierto, enviando anchas sábanas de balas contra la llameante colina de las trincheras enemigas. Éstas lanzaban una lluvia de fuego sobre los grupos indensos, y el resultado fue mortífero. La artillería de ambos bandos se unió a la batalla, y acentuó el fuego y los estampidos con roncas explosiones que sacudían la tierra y desgarraban el aire en tempestades de metralla vibrante; desde el lado enemigo astillaba los árboles y los salpicaba con sangre, y desde nuestro lado manchaba el humo de sus armas con nubes de polvo que se levantaban de las trincheras.

Mi atención se había desviado por un momento hacia el combate generalizado, pero ahora, al mirar hacia la avenida no oscurecida por la nubes de ambas líneas, vi a Brayle, el motivo de esta carnicería. Invisible ya para cualquiera de los bandos e igualmente condenado por amigos y enemigos, se erguía en el espacio barrido por las balas, inmóvil, enfrentando su destino. A poca distancia yacía el caballo. Advertí instantáneamente la causa de su inmovilidad.

En mi función de topógrafo, esa mañana yo había hecho un apresurado examen del terreno y recordé ahora que en ese lugar había una zanja profunda y sinuosa que cruzaba la mitad del terreno en ángulo recto con las líneas enemigas. Era invisible desde donde nosotros estábamos entonces, y evidentemente Brayle no lo conocía. Era un obstáculo insalvable. Sus empinadas paredes la habrían proporcionado una absoluta seguridad de haberse considerado satisfecho con el milagro operado en su favor, y hubiese saltado adentro. No podía avanzar, no podía retroceder; se mantuvo de pie esperando la muerte. Y ésta no lo hizo esperar mucho.

Por alguna misteriosa coincidencia, en el mismo instante en que caía, el fuego se detuvo; sólo algunos desganados disparos se oían de tanto en tanto, y servían para acentuar más que para romper el silencio. Era como si ambos bandos se hubieran arrepentido de pronto de su crimen inutil. Poco después, cuatro camilleros y un sargento provisto con una bandera blanca entraron en el campo de batalla y sin que nadie los molestara caminaron directamente hasta el cuerpo de Brayle. Varios oficiales y soldados confederados se adelantaron a su encuentro, se quitaron el sombrero y los ayudaron a llevar su carga sagrada. Mientras ésta avanzaba hacia nosotros, escuchamos desde más allá de las filas enemigas el sonido de pífanos y tambores asordinados: una elegía fúnebre. El enemigo generoso honraba al valiente caído.

Entre los efectos del muerto, había una gastada billetera de cuero de Rusia. Me tocó a mi en la distribución de sus recuerdos, decretada y administrada por el general.

Un año después terminó la guerra, cuando me dirigía a California, la abrí y la inspeccioné detenidamente. De un pliegue que había pasado por alto cayó una carta sin sobre ni dirección. Tenía letra de mujer y empezaba cariñosas sin nombrar a nadie.

Tenía el siguiente encabezamiento: “San Francisco, Cal. 9 de julio de 1862″. La firma era “Querida”, entre comillas. El nombre de quien escribía aparecía en el texto: Marian Mendenhall.

La carta dejaba traslucir buena educación, pero era una carta de amor trivial, si es que una carta de amor puede ser trivial. No decía mucho, pero había algo. Era esto:

“El señor Winters, a quien siempre odiaré por ello, ha estado diciendo que durante una batalla en Virginia, donde él fue herido, te vieron agazapándote detrás de un árbol. Creo que quiere que yo te desprecie, y sabe que yo lo haría de creer en su historia. Podría soportar la noticia de la muerte del soldado que amo, pero no la de su cobardía.”

Éstas eran las palabras que en aquella tarde soleada, en una región distante, habían ocasionado la muerte de cien hombres. ¿Es débil la mujer?

Una tarde fui a visitar a Miss Mendenhall para devolverle la carta. Pensaba decirle además lo que había hecho, sin responsabilizarla por ello. La encontré en una elegante residencia de Rincon Hill. Ella era hermosa, distinguida, en una palabra, encantadora.

-Usted conoció al teniente Herman Brayle -dije un tanto bruscamente-. Usted sin duda sabe que cayó en el campo de batalla. Y entre sus efectos personales encontramos esta carta. He venido a ponerla en sus manos.

Tomó la carta mecánicamente, le echó un vistazo sonrojándose, y me dijo con una sonrisa:

-Usted ha sido muy amable, aunque seguramente no valía la pena…

Se sobresaltó de pronto y palideció.

-Esta mancha… -dijo-. Es… no puede ser…

-Señora -dije- perdóneme, pero es sangre del corazón más sincero y valiente que haya latido alguna vez.

Arrojó rápidamente la carta sobre los carbones encendidos.

-¡Ay, no puedo ver sangre! -dijo-.¿Como murió?

Yo me había levantado involuntariamente para rescatar aquel pedazo de papel que todavía era sagrado para mi, y ahora me encontraba a sus espaldas. Al hacerme la pregunta giró su rostro, y levantó levemente. La luz de la carta en llamas se reflejaba en sus ojos y tocaba su mejilla con un tinte de carmín semejante a la mancha roja del papel. Nunca había visto yo nada tan hermoso como esta criatura detestable.

-Le mordió una serpiente -contesté.

Cuento extraído del libro:

Cuentos de soldados y civiles

de Ambroise Bierce

Estando yo en la mi choza

pintando la mi cayada

las cabritillas altas iban

y la luna rebajada;

mal barruntan las ovejas,

no paran en la majada.

Vide venir siete lobos

por una oscura cañada,

venían echando suertes

cuál entrará a la majada;

Le tocó a una loba vieja

patituerta, cana y parda,

que tenía los colmillos

como puntas de navaja.

Dio tres vueltas al redil

y no pudo sacar nada;

a la otra que dio

sacó la borrega blanca,

hija de la oveja churra

nieta de la orejisana,

la que tenían los amos

para el domingo de Pascua.

¡Acá mis siete cachorros,

acá perra trujillana,

acá perro de los hierros,

a correr la loba parda!

Si me cobráis la borrega,

cenaréis leche y hogaza,

y si no me la cobráis,

cenaréis de mi cayada.

Los perros tras de la loba,

las uñas se esmigajaban;

la corrieron siete leguas

por unas tierras aradas.

Al subir un cotarrillo

la loba ya va cansada:

-Tomad perros la borrega

sana y buena como estaba

-No queremos la borrega

de tu boca alobadada,

que queremos tu pellejo

pa’ el pastor una zamarra;

el rabo para correas,

para atacarse las bragas;

de la cabeza un zurrón,

para meter las cucharas;

las tripas para vihuelas,

para que bailen las damas.

Evidentemente en cuanto a la calidad o gusto por sus temas, eso ya es una cuestión personal de cada cual, yo no puedo ocultar mi preferencia por Janis Joplin de la que tengo casi todos sus discos, muchos de ellos en vinilo y cuya voz susurrante me hace saltar lágrimas muchas veces a pesar de no tener ni mucha idea de inglés. Esto en realidad es igual cuando escucho a Amy porque tampoco entiendo ni papa. Es lo que tiene nuestra generación de españolitos que acostumbramos nuestros oídos musicales oyendo cantar en “guachi guachi”. En cuanto a la cantidad, no hay color, Janis produjo muchos más hits a lo largo de su carrera que Amy, eso está ahí y son números. Independientemente de la mayor llegada al público de todo el mundo, pues pienso que hoy en día es mucho más fácil llegar a ser conocido o conocida debido a la gran profusión de medios de comunicación que en los años 60 en que llegabas, sobre todo a España con mucho retraso respecto a en cuando estaba sucediendo.

Pero el fondo de mi artículo no es ese, el comparar si una fue mejor o mas prolífica que otra en cuanto a creación artística. Cuando el común de estos hechos es la muerte prematura en parecidas circunstancias, con el trasfondo del abuso o consumo excesivo de sustancias nocivas para la salud, digamos alcohol o drogas, el hecho diferencial entre ambas es la época en que se produce. La muerte de Janis Joplin ocurre al principio de la década de los años 70, con un camino iniciado en la anterior donde se produjo la gran eclosión del rock y el despertar de toda una generación a una libertad que años atrás se encontraba encorsetada por una represión producto de las costumbres sociales y vivir de cara a que pensaban los demás de ti. Los entonces jóvenes descubrían que tan solo con dejarse el pelo largo y vestir ropas diferentes o “no bien vistas”, iban a contracorriente provocando la indignación de “los carcas”. A todo esto se unió el consumo de drogas hasta entonces no consumidas mayoritariamente, si bien alguna de ellas eran utilizadas en prácticas sanitarias y a lo mejor consumidas en menor número por personal que si tenía acceso a ellas. Pero lo que si se desconocía era la consecuencia que esto iba a tener en el futuro como posteriormente pasó con la llamada generación del “baby boom” nacida en los años 60 y posteriores. Muchos de aquellos jóvenes emularon a las estrellas en cuanto al consumo de alcohol y drogas se refería. Era estar en el rollo con el famoso y tan pernicioso eslogan: “Sex, drugs and rock and roll”. Por el camino han quedado miles, tal vez millones de jóvenes que en su día se iniciaron en el consumo de las drogas y consecuencia de ello, directa o indirectamente por enfermedades terminales contraídas por los hábitos de consumo. O también por exceso, sobredosis o por alteración de sus manipuladores hasta convertirlas en un veneno.

Quien más quien menos de los que nacimos en la década de los 60, se ha dejado por el camino unos cuantos amigos de la infancia como consecuencia de esto. Es más, coincidiendo la llegada a la época juvenil coincidiendo con el final de una dictadura 40 años, la transición democrática en España y la movida de los años 80 contribuyeron a ello con mucha confusión. La despenalización del consumo indujo a muchos a entender como una especie de autorización al consumo y al manejo de las mismas con cierta familiaridad. Era estar en el rollo, el ser “enrollao”, el coleguismo, el ver en las pelis de moda todo un desparrame de porros, jeringuillas, papelinas en una ensalada aderezada con una especie de heroísmo marginal en que los delincuentes pasaron a ser estrellas a seguir y loados en canciones de moda cuyo estribillo sabía toda la población.

A todo esto, la información sobre el consumo de drogas y sus consecuencias, era inexistente. Cada cual tenía la suya, la que aprendía en el barrio, la que llegaba a los pueblos casi siempre portada por los que venían de vacaciones procedentes de la ciudad que poco a poco fue calando en la población juvenil de los pueblos. Así, en unos años comenzó a verse de  manera masiva el resultado de todo esto. Esos jóvenes “enrollaos” empezaron a ser marginales debido a la drogodependencia que les hacía delinquir. Empezaron a ser conocidos por “Yonkis”. A deambular de un lado a otro como zombies y a ser unos excluidos sociales, los que se salvaron de la muerte que se llevó por delante a una gran parte de esa generación.

Por eso digo que Amy no es Janis, porque a diferencia de los jóvenes contemporáneos e inmediatamente posteriores a la cantante americana, los de hoy en día, si han tenido información. Aparte de ver con sus propios ojos como han acabado los otros, han tenido todo tipo de campañas publicitarias en todos los medios, han podido hablar de ello sin obstáculo con padres que a la vez son conocedores de primera mano de todo lo ocurrido anteriormente en este campo, con profesores, tutores, asociaciones juveniles etc. etc. Por eso no puedo entender que a día de hoy, sigan metiéndose en el cuerpo todo tipo de drogas, ya sean duras o blandas, a mi eso me da igual, la droga droga es. Incluso se llega a probar con sustancias como el estramonio, una hierba salvaje que crece en cualquier páramo y que por ello puede estar al alcance de cualquiera de forma gratuita. Es como si ahora de repente que todo se ha encarecido por motivo de la crisis, probamos a buscar sustancias más baratas y para adentro, de cualquier manera, sin conocimiento. Quizá sea este, otro tipo de adictos. No tan visibles al exterior como han sido los yonkis, debido al deterioro físico que produce la heroína, pero lo que sigue habiendo es un goteo incesante  de personas con dependencia que llegan a los centros de tratamiento. Por eso Amy no es Janis, porque tal vez, si concluyan aquí algunas coincidencias que se podrían analizar una a una, pero quizá la mayor, es la capacidad auto destructiva que tiene el ser humano, y que me hace pensar, que a pesar de la diferencia temporal y circunstancial entre ambas generaciones, el resultado al cabo de cuarenta años, es que sigue habiendo un buen número de jóvenes, que al llegar a esa edad peligrosa que es la adolescencia, inician un mismo camino, hacia un lo que suele ser un mismo final… su propia destrucción. Pero no quiero desde aquí, caer ni hacer caer a los lectores en el desánimo de que todo está como está. También conozco historias felices de amigos que han vivido esta negra etapa, que con enorme fuerza de voluntad, y sobre todo, con el apoyo inestimable de la familia y de instituciones, han conseguido salir adelante. Por tanto, animo desde aquí a quien esté viviendo situaciones de este tipo, a intentarlo todo, a hablar con sus hijos, pero para esto si que es necesario una cosa: Ver el problema, darse cuenta de la realidad y hacerle frente. El principal problema de muchos padres ha sido siempre esa frase lapidaria: “No, mi hijo no”. Creer que los problemas de sus hijos ha sido culpa siempre de los demás… Ese es el primer obstáculo a vencer cuando te empiezan a llegar las evidencias, tomarlas en serio y actuar.

Para cerrar el post, simplemente os diré que me importaría mucho contar con vuestras opiniones al respecto. No se prodigan los comentarios en este blog y eso es lo que realmente alimenta este tipo de publicaciones. Os diré también de paso, que aunque ellas no estén entre nosotros, nos dejarán su música como legado y de la cual disfrutaremos para siempre. Y de ellos y ellas, las que no han sido famosos, pero que han estado entre nosotros pero se nos han ido jóvenes en parecidas circunstancias, os diré que para mí, como imagino que al igual vosotros, siempre estarán en mi recuerdo. Les recordaré riendo, en esos momentos buenos que nos dimos en los primeros años de juventud y disfrutando de la vida. Es con lo que me quedo.

]]> http://manualburquerque.com/2011/09/06/amy-no-es-janis/feed/ 2 manualburquerque Amy Winehouse janis http://manualburquerque.com/2011/08/27/ivar-insatisfecho/ http://manualburquerque.com/2011/08/27/ivar-insatisfecho/#comments Sat, 27 Aug 2011 08:26:34 +0000 manualburquerque http://manualburquerque.com/?p=1737 ]]> Era una vez un islandés, Ivar, que se había convertido en poeta y cantante famoso en la corte del rey de Noruega, el cual lo estimaba mucho y le rodeaba de atenciones.

El hermano de Ivar, Thorfin, vivía también en la corte del rey, pero estaba descontento y envidiaba los privilegios que le concedían a su hermano, entre otras cosas porque veía que sus dotes no eran debidamente reconocidas.

Un día decidió regresar a Islandia. Antes de partir, Ivar le entregó un mensaje para Audney, una joven muchacha, a la que le pedía que no se casara con nadie, porque en primavera él mismo volvería a Islandia para casarse con ella. Thorfin partió.

Llegado a Islandia, conoció a Audney, trabó con ella una relación amorosa y se casaron.

Al comenzar la primavera, Ivar partió para su tierra natal. Cuando descubrió que su hermano se había casado con Audney, se sintió profundamente herido y amargado y se volvió desconsolado a la corte del rey.

Todos notaron su cambio: Ivar ya no cantaba. Un día le llamó el rey para enterarse de lo que le había sucedido, pero Ivar no se confió. El rey le preguntó:

-Dime, ¿te ha ofendido alguno de la corte?

-No, respondió Ivar.

-¿Crees -prosiguió el rey- que no se dan los honores que te corresponden?

-¡Oh, no! -comentó Ivar.

El rey reflexionó unos instantes y luego añadió:

-¿Quizá hay algo en este reino que desearías tener?

Una vez más, Ivar respondió negativamente.

Por fin el rey, imaginando que se podía tratar de algo más íntimo, murmuró:

-¿Hay por ventura, alguien a quien amas, por ejemplo, una mujer de tu tierra?

Ivar permaneció en silencio, y el rey comprendió que había puesto el dedo en la llaga.

-No te preocupes -lo tranquilizó-, tú sabes que yo soy el rey más poderoso de la región, y nadie tratará de oponerse a un deseo mío. Partirás con la próxima nave que zarpe para Islandia y llevarás una contigo una carta para los padres de esa mujer, a los que pediré que te den por esposa a su hija.

Ivar meneó la cabeza, diciendo:

-Es imposible, señor, porque ya está casada.

Hubo un momento de silencio, y el rey continuó:

-Entonces, Ivar, hay que pensar en alguna otra cosa. La próxima vez que visite las aldeas, las ciudades y los castillos de la región, vendrás conmigo. A lo largo del camino encontrarás a muchas mujeres fascinantes, y tal vez una de ellas satisfará los deseos de tu corazón.

-No, señor mío -respondió Ivar-, porque cada vez que veo a una chica pienso en Audney, y mi tristeza aumenta.

El rey prosiguió:

-Entonces te daré muchas tierras y mucho ganado, dedicarás tus energías a los negocios y el trabajo, y te olvidarás pronto de tu amor.

-No, señor mío -respondió Ivar-, no tengo ningún deseo de trabajar.

-Entonces -propuso el soberano-, te daré una gran cantidad de dinero, de modo que puedas viajar y visitar todo el mundo. Lo que veas y las experiencias que hagas te ayudarán a olvidar a la mujer de Islandia.

Ivar denegó otra vez:

-No tengo ningún deseo de viajar.

El rey se quedó contrariado por no poder hacer nada para eliminar la tristeza de Ivar. Se pasó un buen rato cavilando y, por fin, decidió hacer la última sugerencia:

-Ivar, hay todavía una pequeña cosa que puedo hacer por ti, si te puede servir de ayuda. Por la noche, después de cenar, quiero que te entretengas conmigo para hablarme de tu amor a esa mujer. Tómate el tiempo que quieras, yo estaré escuchándote.

Ivar aceptó la sugerencia.

Todas las noches, después de la cena, comenzaba a contar la historia de su amor y, al mismo tiempo, sentía renacer dentro de sí la alegría y el deseo de cantar. Yo volvió a ser el poeta y el cantante que todos conocían.

Al año siguiente encontró a una joven de Noruega, de la cual se enamoró, se casó con ella y vivieron felices.

]]> http://manualburquerque.com/2011/08/27/ivar-insatisfecho/feed/ 0 manualburquerque http://manualburquerque.com/2011/08/23/romance-de-amor/ http://manualburquerque.com/2011/08/23/romance-de-amor/#comments Tue, 23 Aug 2011 07:28:14 +0000 manualburquerque http://manualburquerque.com/?p=1730 ]]> En el tiempo que me vi

mas alegre y placentero,

encontré con un palmero

que me habló y dijo así:

-¿Dónde vas, el caballero?

¿Dónde vas, triste de ti?

Muerta es tu linda amiga,

muerta es, que yo la vi;

las andas en que ella iba

de luto las vi cubrir,

duques, condes la lloraban

todos por amor de ti;

dueñas, damas y doncellas

llorando dicen así:

-¡Oh triste del caballero

que tal dama pierde aquí!

Compañero, compañero…

-Compañero, compañero,

casóse mi linda amiga,

casóse con un villano,

que es lo que más me dolía.

Irme quiero a tomar moro

allende la morería,

cristiano que allá pasare

yo le quitaré la vida.

-No lo hagas, compañero,

no lo hagas, por tu vida.

De tres hermanas que tengo

darte yo la más garrida,

si la quieres por mujer,

si la quieres por amiga.

-Ni la quiero por mujer,

ni la quiero por amiga,

pues que no pude gozar

de aquella que más quería.

Mientras leía, se sentaron en la mesa contigua a la mía varios miembros de una familia. Una familia tipo, compuesta por un padre, una madre, algún cuñado suelto y dos o tres niños que se disponían a hacer lo mismo que yo: desayunar, imagino que disfrutando al igual que yo del frescor de la mañana pues a mi me gusta madrugar y a esas horas en verano es cuando mejor se está en la calle. Toda esta situación no hubiese sido merecedora de comentar por mi parte a no ser como así ocurrió, vino a alterar en cierto modo mi tranquilidad y disfrute. Uno de los adultos varones comenzó a hablar en voz alta, cosa por otra parte habitual en muchos sitios, sin importarle en absoluto si molesta o no a las personas que tiene a su alrededor. Al mismo tiempo que pregonaba a los cuatro vientos sus intenciones de futuro con la comunión de alguno de sus hijos para el próximo año y ante la presencia de un grupo de ciclistas que en ese momento circulaba por la carretera que discurría enfrente de la terraza y se acercaba a una glorieta existente en el lugar, este individuo por llamarle de alguna manera, comenzó a pronunciar frases del tipo: ¡Míralos, ahí van… A ver si se los lleva un camión por delante!”, ¡No te jode, que se creen que la carretera es suya!… ¡Con estos acababa yo en cuatro días!. En mi interior comenzó a hervir la sangre. Tal vez por mi afición al deporte del ciclismo y tal vez influenciado por la gran cantidad de accidentes de este tipo que he presenciado en mi otrora vida profesional, el caso es que me costaba contenerme y como no, comprender como un individuo que al mismo tiempo que está hablando de celebrar un acto religioso tal vez importante en su vida, puede simultanear esto con el desear la muerte del prójimo,  tal como lo estaba haciendo con aquel grupo de ciclistas. No quedó ahí la cosa en lo que pudiera ser un comentario accidental, ya que minutos más tarde la presencia de otro ciclista circulando por el mismo sitio, volvió a sacar de sus adentros otra serie de comentarios del mismo tipo deseando igual suerte para esa persona que disfrutaba de un paseo una suave mañana de verano en una todavía solitaria carretera. Al mismo tiempo que observaba en el periódico la imagen de un tal Brievik vestido de marine templario que se acaba de cargar a casi cien personas, imaginaba lo que un “tarugo” español podría hacer si alguien depositara en sus manos un fusil ametrallador y simplemente ante la presencia de un nutrido grupo de personas que no fueran de su agrado… político, deportivo, cultural, o simplemente de “los suyos”, le aconsejara: “Cárgatelos” …

Esto no es si no más que una clara demostración del grado de intolerancia hacia los demás que hacen actividades que no son de nuestro agrado y por tanto los quitamos de en medio. “A mi como no me gustan los ciclistas, pues me los cargo”… “Estos como no comulgan como yo, pues fuera”… Así una y otra vez el ciudadano medio español se viene a reflejar perfectamente durante todos los tiempos en el famoso cuadro de Goya. Quede claro que yo en aquellos momentos tenía unas ganas enormes de levantarme y enfrentarme al “tarugo”, con lo cual ya la tendríamos liada en aquella tranquila terraza y en una apacible mañana de verano. Y así se repetirán a lo largo de tu vida situaciones similares que se darán en lugares varios puesto que este tipo de “tarugos” se repetirán a lo largo de tu vida y oirás como el de la mesa de al lado con su mala educación de costumbre, vociferará sus gustos e ideales propios a costa de “cagarse” en tus… o en los que… o en ideas que son las tuyas y una y otra vez te verás en la provocación y sentirás las ganas enormes de agarrar el otro mazo, enterrarte con él hasta las rodillas a una distancia de mas o menos un metro y empezar a repartir y a recibir mazazos hasta la extenuación en que seguramente uno u otro, o tal vez los dos, caeréis abatidos ante la atónita mirada de quienes os rodean y que a su vez expresarán seguramente su opinión: ¡PERO CUANTO TARUGO!

]]> http://manualburquerque.com/2011/08/22/%c2%a1cuanto-tarugo/feed/ 1 manualburquerque Mucho tarugo suelto que a la mínima están liados a ostias... http://manualburquerque.com/2011/07/07/la-crisis-de-los-burros/ http://manualburquerque.com/2011/07/07/la-crisis-de-los-burros/#comments Thu, 07 Jul 2011 22:21:13 +0000 manualburquerque http://manualburquerque.com/?p=1696 ]]> Hace ya unos meses encontré este artículo en un blog de “Tortuga, grup antimilitarista de Elx” en el que se reflejaba de una forma muy clara la situación que estamos viviendo. Lo alojé en la columna de enlaces que se encuentra en la parte derecha del blog para que a quien le interesara le pudiera echar un vistazo. Me consta que la barra de enlace de los blogs no suele ser muy visitada entre otras cosas porque si hay gran variedad, el visitante pincha seguramente en un enlace que le interese y habitualmente suele pasar de largo y centrarse en lo que es el núcleo principal del blog. Por tanto he decidido trasladar este artículo a una entrada nueva del blog para para ponerlo a disposición de los lectores del mismo. Al final del artículo insertaré mi opinión personal sobre el mismo y por supuesto espero que si os apetece, dejéis vuestras opiniones en los comentarios del mismo.

DEUDAS y BURROS

Se solicitó a un prestigioso asesor financiero que explicara esta crisis de una forma sencilla, para que la gente de a pie entienda sus causas.

Este fue su relato:

Un señor se dirigió a una aldea donde nunca había estado antes y ofreció a sus habitantes 100 euros por cada burro que le vendieran.

Buena parte de la población le vendió sus animales.

Al día siguiente volvió y ofreció mejor precio, 150 por cada burrito, y otro tanto de la población vendió los suyos.

Y a continuación ofreció 300 euros y el resto de la gente vendió los últimos burros. Al ver que no había más animales, ofreció 500 euros por cada burrito, dando a entender que los compraría a la semana siguiente, y se marchó.

Al día siguiente mandó a su ayudante con los burros que compró a la misma aldea para que ofreciera los burros a 400 euros cada uno.

Ante la posible ganancia a la semana siguiente, todos los aldeanos compraron sus burros a 400 euros, y quien no tenía el dinero lo pidió prestado. De hecho, compraron todos los burros de la comarca.

Como era de esperar, este ayudante desapareció, igual que el señor, y nunca más aparecieron.

Resultado:

La aldea quedó llena de burros y endeudados.

Hasta aquí lo que contó el asesor. Veamos lo que pasó después:

Los que habían pedido prestado, al no vender los burros, no pudieron pagar el préstamo.

Quienes habían prestado dinero se quejaron al ayuntamiento diciendo que si no cobraban, se arruinarían ellos; entonces no podrían seguir prestando y se arruinaría todo el pueblo.

Para que los prestamistas no se arruinaran, el Alcalde, en vez de dar dinero a la gente del pueblo para pagar las deudas, se lo dio a los propios prestamistas. Pero estos, ya cobrada gran parte del dinero, sin embargo, no perdonaron las deudas a los del pueblo, que siguió igual de endeudado.

El Alcalde dilapidó el presupuesto del Ayuntamiento, el cual quedó también endeudado. Entonces pide dinero a otros ayuntamientos; pero estos le dicen que no pueden ayudarle porque, como está en la ruina, no podrán cobrar después lo que le presten.

El resultado: Los listos del principio, forrados. Los prestamistas, con sus ganancias resueltas y un montón de gente a la que seguirán cobrando lo que les prestaron más los intereses, incluso adueñándose de los ya devaluados burros con los que nunca llegarán a cubrir toda la deuda. Mucha gente arruinada y sin burro para toda la vida. El Ayuntamiento igualmente arruinado.

En nuestro caso, el señor y ayudante están encarnados claramente en nuestros “estupendos” grandes constructores con sus “estupendos” ayudantes (políticos, banqueros, profesionales del sector inmobiliario, etc…) que agarraron la pasta y… “vualá”… desaparecieron del espectro social como si se los hubiera tragado la tierra. Atrás quedaron los auto proclamados “inversores” que optaron en su día por invertir sus ahorros y lo que no tenían en un valor en alza como era la compra de pisos. Nombres como Fernando Martín, Francisco Hernandez (El pocero), constructoras como “Fadesa”, “Martinsa”, “Tragalia”, “Urbasa”, Vivasa” etc. etc… otros nombres anónimos utilizados como “hombres de paja” se instalaron en el imaginario de la gente que día tras día seguía leyendo en los diferentes diarios de todas las ideas, noticias sobre la bonanza económica de un país que crecía al ritmo de un 8%, jactándose nuestros políticos de ser la locomotora de Europa mientras Alemania “solo” crecía a un ritmo de 1%.

Se que muchos lectores de este blog son de países de el otro lado del charco. Países de habla hispana que actualmente son considerados como “economías emergentes” y al que han ido a parar numerosas empresas refundadas por alguno de nuestros “estupendos” constructores inversores que igualmente se han instalado en algunos países centroeuropeos como Rumanía, Hungría, Bulgaria… que ahora están recibiendo fondos de la Unión Europea y por tanto son terreno abonado para inversiones, comisiones, transferencias, movimientos monetarios de todo tipo y por tanto buenos lugares para vender “sus burros” otra vez. No se trata de “acojonar” al lector o lectora de estos sitios, pero quien avisa no es mal amigo. Esta gente volverá a su forma de hacer y por supuesto regalarán trajes, viajes en forma de convenciones y otras dádivas por aquí y por allá para lograr el favor de los “ayudantes” de turno que muchas veces de forma consciente y otras no, contribuirán a colocar los burros donde han de estar colocados: En mano de los “inversores” que verán como todo a su alrededor se llena de oropel y lujo y confiará en que el enriquecimiento de su país es el suyo propio… ¿acaso es esto una ilusión?…

Lo curioso es como se instala en el subconsciente de cada uno la justificación a cualquier hecho con tal de que va bien para sus propios intereses. Esto es quizá lo que explica como en aquellos sitios donde los corruptos han hecho de las suyas, vuelve a ganar el partido que los auspicia. Y me da igual porque en este apartado hay para todos los colores, los hechos están ahí, en los recientes resultados electorales tenemos la mejor muestra. Justificamos los medios empleados para conseguir el fin en el que confluyen nuestros intereses personales y por añadidura familiares, de amigos etc. etc.  Incluso dejamos atrás viejas amistades porque ahora piensan diferente a nosotros, “porque están en el otro lado”. Nosotros seríamos capaces de pelearnos con los nuestros por conseguir que “nuestros burros” sean los más válidos y sobre todo por lo bien que nos va a ir con ello. Sin embargo cuando llegue el momento, estos señores como hábiles magos, imitarán al gran Houdini y desaparecerán en el momento adecuado para aparecer entre bastidores, porque eso sí, nadie se evapora y desaparece para siempre. Mientras tanto nosotros, como burros nos estaremos peleando con los de al lado y cuando nos demos cuenta estaremos dando palos de ciego, aturdidos, preguntándonos por como pudo pasar eso y en definitiva con nuestros burros sin valor y lo que es peor con heridas incurables para los restos.

Sinopsis: Como en esas malas noches en las que un vino te acompaña para olvidar… La sesión comienza así: Tómate un vino con el narrador y recorre la noche con los cuentos tristes… en un momento dado, cuando el alcohol hace su efecto, las penas son menos penas y empieza a tornarse en alegría. Un giro en los relatos te hará reír por fin con los personajes surrealistas que van surgiendo de cada historia. La música acompañará al texto en momentos determinados para introducirte y sacarte del mismo. Acabarás participando en una loca carrera en la cual el malo ganará al bueno al ritmo del “Heavy” más duro… Seis o siete historias componen el repertorio elegido para esta sesión, ensambladas con otros tantos fragmentos musicales adaptados a cada una de ellas. Llorar y reír, esa es la cuestión…

Por tanto os espero el próximo 11 de marzo en Plot Point para sentir y vivir juntos estas historias. A partir de aquí, tendré más fechas en la misma sala de las que os iré dando noticias cuando se vaya aproximando la fecha. Por ahora tengo confirmados los próximos 12, 19 y 26 de mayo, es decir que son cuatro las sesiones programadas hasta ahora y espero en un futuro pueda ir ampliando el número de ellas.

Así, una y otra vez podría enumerar una buena cantidad de anécdotas que me han ido sucediendo en las diferentes visitas que he girado a este lugar. Además esto me ha brindado la posibilidad de conocer gente buena que se encarga de hacer felices a los demás. Gente como Mariano o Rafa, dos enfermeros que se encargan de la coordinación de actividades, como Juan, “El cocinero de los cuentos” que con su cocina llena de cuentos, recorre las habitaciones donde se encuentran niños que tienen la imposibilidad de bajar al teatrillo y a los que suele regalar una cuchara que él personalmente se encarga de realizar en madera. Los chavales anónimos de “Voluntarios sin fronteras” que realizan actividades con los niños durante y después de las sesiones del teatrillo y como nó, de padres, madres, abuelas, abuelos, hermanos y amigos que se dan cita una tarde de sábado o domingo para acompañar a sus pequeños más queridos. Después de la sesión llega el momento de recoger y salir de las instalaciones y ahí es donde he sentido la gratificación de haber hecho pasar un buen rato a todos esos espectadores especiales. De la forma en que los familiares te agradecen lo que has hecho, te hace emocionarte porque en sus rostros se palpa la sinceridad del agradecimiento, o cuando una abuela te sujeta por el antebrazo y te planta dos besos emocionados hace que solo su recuerdo a la hora de escribir estas lineas, consiga emocionarme y se me acabe soltando alguna lágrima. Me temo que nosotros que actuamos delante de ellos con la intención de curar su ánimo, realmente somos quienes acabamos siendo curados en lo más profundo del alma. Tal vez esa sea la necesidad que por lo menos yo tengo de pasar cada cierto tiempo a estar con mis “niños malitos”. No se me malinterprete este calificativo que utilizo para referirme a ellos, pues lo digo con el cariño más profundo que puedo sacar de mi interior y por supuesto que no quisiera que jamás esto pudiera ofender a algún familiar que se encontrara en esta situación.

Allá me dirigiré el domingo por la tarde y compartiré escenario con otra chica que va a hacer títeres. Alguno o alguna de los o las artistas que pasan por el teatrillo, son antiguos residentes que han estado hospitalizados en su día en el Niño Jesús y que si se están dedicando a cualquier actividad artística suelen pasar con periodicidad a actuar en el teatrillo. La última vez que estuve por allí actuó también un mago que tendría 12 o 13 años y se encontraba en pleno proceso de formación. También había sido residente. No en vano para actuar en este lugar debes ponerte previamente en contacto con los coordinadores y ellos ya te darán fecha que suele ser al cabo de uno o dos meses, ya que normalmente la agenda la suelen tener apretada.  Un abrazo lectores y lectoras…